Адна адгарыць хутчэй,
Другая гучыць у вяках.
Гармонія музыкі, слоў,
Сатканых з вясёлкавых рос,
Бярэ ў палон слухачоў...

Мова Ясеніна, Пушкіна мова –
З дзяцінства знаёмае кніжнае слова.
Яна мне бальзамам на сэрца лажыцца,
Дык як ёй, чужой, з маёй роднай не ўжыцца?
Кожнай той мове хачу пакланіцца...

Песня моя неспетая,
Память моя забытая.
Где же ты, детство, где ты?

Поле тропинкой выстелешь.
Стёжкой пойду остывшею...

В одном лице судьёй и адвокатом
Я был тебе. И, силясь оправдать,
Хотел быть сам во всем я виноватым
И в руки палача себя отдать.
И я был сам готов себе поверить...

Еще не дышится стихами…
Еще не в срок расправить перья,
Чернил в чернильницу наплакать...

Канец свету ва ўсім Божым свеце.
Гром рыкае – нібы леў у саванне.
І маланка ва ўсе вокны свеціць –
Схову ад яе нідзе няма мне.

Неба аж на дахі апусцілася,
Барабаніць глуха дождж па ганку.
Навальніца раптам навалілася...

Халодны дождж і ветру свіст,
Ды лужы ля дарогі…
Сарваны з дрэва, жоўты ліст
Кладзецца мне пад ногі.

Дамоў вяртаюся здаля…
Навандраваўся – баста!
Мне – гэта – родная зямля...

Танны строй дзеяслоўнае рыфмы,
Лета, поўдзень, са смагі настой,
Кветкі жоўтыя вялае піжмы
Мне не створаць добры настрой.

Трэба лёгкія крылы анёла...

Оборваны струны души,
И нерв обнажился, болит.
Советует кто-то: «Стихи не пиши,
Поэзия нынче молчит».
Её заменили гламур, интернет...

Скорбит сама природа вместе с нами:
Ушёл от нас Червинский Александр.
По-доброму он вёл себя с друзьями
И к творчеству имел большой талант:

Красоты рисовал родного края
И посвящал стихи земле родной...