Искала что ты в толпе безликой,
Где чуют опой: вот кус жирнее?
Гляжу на фото твоих мимикрий
И превращений от колыбели,
До апогея шестого чувства.
Свинья не выдаст, богам – до фени.
Игра навылет сродни искусству
Ходьбы по углям. Да кто оценит?

Кому обуза, кому – награда,
Кто - шаром в лузу покорно ляжет?
Рубцы на сердце не скажут правду
Ослепшим душам сермяжных граждан.
Ты не расскажешь своим героям,
И дым майданов развеет ветер.
В крови и саже усердно роют
Притулок крайний Донбасским детям.
И притупляя злорадством совесть,
Где из достоинств – одни позывы,
Диванный умник напишет повесть:
Сидели б смирно – и были б живы.

И жилы стынут, но звёзды внемлют,
Ослы послами свободы стали.
Слетает пеплом с небес на землю
Святая сотня вороньей стаей.
Чего достигла в галопе диком,
Ломая веру через колено?
Икона божья с печальным ликом
Путь не укажет слепым калекам.
Калёным прутьям достанет плоти,
Шрапнелью тело найти не сложно,
И сумрак ночью весь мир поглотит,
Но не помирятся, правда, с ложью…

Куда ты скачешь? В какой погоне?
И ветер треплет кафтан Мазепы.
Наотмашь - память, наотмашь - корни.
Наотмашь - веру, наотмашь – скрепы.
Настанет время, и сын твой крикнет:
- За что ты, ненька, меня забыла?…
А на майдане, лишь липкий пепел,
Резвятся бесы с Нечистой Силой…

Максим Жаровин, г.Солигорск