Стихи я больше не пишу.
Их не продать — они бесценны.
Я их читаю, как дышу,
Но не пишу — ушёл со сцены.
Несутся дни во весь опор,
Несётся курица-несушка…
Не суть. Стихи — нелепость, вздор,
Когда волной струится стружка.
Когда кладутся кирпичи
На прочно за́литый фундамент,
Тогда безумие молчит:
Есть каталог и есть сортамент.
Всему есть мера и цена.
На штукатурку ляжет краска,
Но не стихи. А суть одна:
Стихотворение — как маска.
Где истина, а где обман,
Подчас не знает даже автор.
А у меня есть дом, есть план.
Реальность жжёт. Потрогай, правда!!!

Махнач Сергей, п. Колодищи, Минский район