Уснули в полумраке звуки,
Очаг углями мерно тлеет.
Его натруженные руки
Колдуют над секретом клея.

То постоянство в книгах старых,
От верстака и да печати.
А в королевских кулуарах
Звучит мелодика Амати.

И дни, и ночи так похожи:
Сомненья, пробы и ошибки.
Не жалуют его вельможи
И за гроши уходят скрипки.

Не назывался век галантным.
И для него уже не новость,
Что между славой и талантом
Лежит невидимая пропасть.

И ржут, и мчат в ту пропасть кони,
Ржаной копытом давят колос!
На смык в безумстве той погони
Натянут нерв, как конский волос!

За те страданья и терпенье
Бог даровал такую милость:
К нему, как свет, как откровенье,
Пришли признание и старость.

Не мифом и не монументом,
Чтоб зёрна отличить от плевел,
Он нам смычковым инструментом
Умы и души прочно склеил.

Мелодию волшебной скрипки –
Приветствие твоей гитаре –
Не без иронии, в улыбке,
Шлёт старый мастер Страдивари.

Сергей Прокофьев (г. Несвиж)