Шмат таямнічага ў свеце
І шмат пытанняў без адказу.
У час маленства ўсе мы, дзеці,
Жадаем ведаць усё адразу.

– Чаму агеньчык з язычкамі?
– Чаму з нябёс вада ліецца?
– І тое месца з цягнікамі...

Промелькнули кадры: беззаботны
Лиза, дети… Радость… Парк… Суббота… –
В памяти остался день вчерашний.
Танк горел. Снаряд снёс взрывом башню.

В тот же миг оглох танкист: контужен.
Боль в груди: он в липковатой луже.
Звон в ушах и головокруженье…

Белыя росы…
ці беларосы,
ці беларусы –
так называлі нас здавён
за чысціню сумлення,
за святло помыслаў і памкненняў;
так называюць нас і зараз...

Летні поплаў запрашае:
«Адпачніце на прыволлі!»
Поля мячык даганяе,
Джэк імчыцца ўслед за Поляй.
З ручайка нап’ецца срэбра...

Когда пришла Победа в сорок пятом,
Казалось, навсегда закончилась война.
Домой вернулись поседевшие ребята,
Что землю грудью защищали от огня.
Вся молодость прошла в огне и дыме,
От свиста пуль гудит порой в ушах.
И слышен запах веточек полыни...

А дождж ідзе –
Марудны, лёгкі, ціхі.
Ён, нібы сон,
Мяне бярэ ў палон.
А дождж ідзе.
I дрэмле парк прыціхлы...

Говорят о том поэте: «Был».
Он ушёл в другие измеренья.
Вспоминают лишь стихотворенья,
Остальное мир уже забыл.

А ведь были женщины и ласки,
Круг друзей, соперники, вино…
Это всё состарилось давно...

Лучезарным светом
Грело солнце почву.
Наряжался к лету
Маленький цветочек.

Беленьким веночком
Украшал головку.
Кверху днём и ночью...

Каханне мілым матыльком
На крылцах лёгенькіх, стракатых
Не прадчувала хуткай страты –
Лунала ціхім хараством.

Той недасяжны матылёк
Таемна, горача жаданы
З’явіўся так неспадзявана...

Снится мне: открыты двери,
И ключи лежат в кармане.
Я и верю, и не верю.
Утро раннее в тумане.

Снится мне: готовый завтрак,
И любовь моя со мною.
И уже не страшно «завтра»...