Всё наспех –
снег внахлёст
неубранной листвы.
Мосты в тумане.
И манит пустотой
уставшая душа.
А в ней -
по мостовым,
шаги чеканят.
Шаги спешат,
спешат, спешат.
Спешат к безвременью,
к тоске.
След на виске
(не выстрел, нет, а старость).
Осталось только ждать, купив билет
на прошлое. Об этом ли мечталось?
Уже слетаются на крохи тусклых лет
не мотыльки, а бдительные вороны.
И вверенный слепому богу век
берёт разбег
на все четыре
стороны.

Максим Жаровин (Солигорск)