Надо мною повисла Вселенная,
Когда я называлась ребёнком.
Я кормила её всеми песнями,
Что игрались на трёх лишь аккордах.

И она привязалась ко мне.
Всюду бродила за моей тенью,
Словно искала спасение...

Художник будущего – это художник-колорист,
но совершенно на другом уровне
Винсент Ван Гог

Оттенки белого,
Нюансы чёрного
И гамма голубого цвета…

Палитра целая...

Нет! Не боль, а томная печаль
Душу разрывает, рвёт на части.
Всё, что отошло, уже не жаль.
Жаль, что отцвела любовь и страсти.

Жаль, что юность, как и не была,
Лёгкой тенью в гуще дел исчезла,
Жаль, что завершив свои дела...

«Пропадай, моя телега,
Все четыре колеса»*.
Жизнь – как трасса для пробега
И препятствий полоса.

Пробежать, не надорваться...

Нет. Меня не ведут: на развилке дан путь,
Где лишишься коня… головы… Можно прямо –
Стезёю всех Мудрых, понявших, в чём суть, –
За пределы известного выйти упрямо.

Нет. Меня не ведут: пробираюсь сама...

Гады, гады, як хутка вы бяжыце.
Чаму ж раней на бег ваш не зважаў?
Ці так я жыў, ці тым займаўся?
Аб старасці ніколечкі не дбаў.
Жыццё ж у нас бы ўспышка бліскавіцы...

Ты чего, чудак, зафыркал?
Что иголки-то нахмурил?
Ишь как бусинками зыркнул…
Не сердись, колючий дурень…
Хорошо тебе живётся...

Снежинка хрупкая парила
В морозной кроткой тишине.
О чём-то это говорило…
Я ж возомнил, что дарит мне
Во власть своё творенье небо...

Я, возможно, умру у стволов, подпирающих небо,
У ревущей верхушки зубчатой сосны,
В золотистых колосьях бурлящего хлеба
И в чарующих брызгах солёной волны.

Предвкушение вечности, лики и нимбы...

Застыла луна – вожделенная веха
Умиротворения,
И вовсе не грех предаваться утехам
Кумиротворения.
Ночные мечты – это вроде напитка...