вот и настало время ничейных хроник,
последних утопий и предпоследних слов,
безумные линии мечутся по ладони,
коверкая карму до бытовых узлов,
напропалую врут, уходя в морщины...

Летит одинокая птица,
Летит далеко, чтоб проститься
С свободой и волей, и словом,
И с тем, что до боли знакомо.

Далёкие страны ей снятся...

Белое – чёрное,
Минусы – плюсы,
Лживо-притворное –
Крепкие узы.

Смерти – рождения,
Ложь или правда.
Выбор в смятении...

Як навучыцца не чакаць:
Ад нецярплівага – трывання,
Ад баязлівага – прызнання,
Ад бессардэчнага – дабра?
Як навучыцца не шукаць...

Для малых детей взрослые всегда
кажутся умными и авторитетными.
Вырастут, смотрят – а учителя-то
не так уж много знали и не такие
уж умные, как казалось.
Чингиз Айтматов

А жизнь летит, как мысль шальная,
Закручиваясь по спирали:
Один десяток… пять… вот восемь…

Па дзявочай шчацэ сляза
Працячэ, мо і плямкі не будзе.
І турбот ні сабе, ні людзям –
Зноў заззяе яе краса!

Мо і шчасце ў слязе той, мо гора...

Стать бы мурлыканьем дремлющей кошки,
Взглядом луны, серебрящей окошко,
Жарким багрянцем, разлитым камином...

Неблагодарный труд доказывать другим,
что правы мы, что наше мненье выше
и все же, поучая, вам говорим:
А я предупреждал! По-моему все вышло!
Но что с того? Есть даже у юнца...

Пути опаутинены пургой,
Но суть обнажена, как зимний сад:
«ДорОгой» не срифмуешь с «дорогОй» –
И совершенно незачем писать:
«Приеду в полнолуние, встречай!» –
Не потому, что это не спасло б…

Паміж аблокамі прасвет
І сонейка нясцерпна грэе…
Прасвет – нібы акно ў Сусвет,
Які ніколі не старэе.

Старэюць дрэвы, гарады…