Арена, цирк, канатоходец…
Не раб, не псих и не уродец,
но всё же лезет он под купол
чтоб вдруг однажды, ставши трупом-
лежать в пыли, толпе на радость,
в густой крови, даря им сладость.
Желанье смерти, зрелищ, боли…

Ночью снова мне приснился
Край родной, где я родился,
Где мне мамин голос в детстве песни пел.
Не довольствуясь синицей,
За мечтой, за синей птицей,
Оперившись, я из дома улетел…

Птица синяя в тумане
До сих пор призывно манит.
Но никак мне эту птицу не поймать.
А далекая синица
По ночам мне часто снится.
Ностальгия стала в сердце проникать.

Ностальгия, ностальгия…
Век другой…Друзья другие…
Очень быстро жизни времечко течет.
Но у каждого на свете
Есть местечко на планете –
Отчий край, который помнит нас и ждет.

Николай Марин (Пуховичский р-н)

Пішу пра сваю глыбіню адчуванняў
Пражытага дня і сусветных падзей.
Усмешку хаваю на ўсплеск нараканняў,
Што трэба выказвацца значна прасцей.
Уражлівы дух мой вось так узлятае...

Вот и снова рассвет.
Стынет чай в непригубленной чашке.
Я беседую с Богом,
Как умею: открытым пером.
Но (прогрессу привет)
Нет в тетрадках теперь промокашки,
И чернильные строки
Я несу просушить сквозняком.

Эта милая блажь –
Дань забытой стареющей ручке.
В фиолетовых пятнах
Снова пальцы и губы, и нос…

Пойми, ты в этой жизни пешка
в чужой игре, Творца усмешка
тебя навряд ли рассмешит,
тобой, увы, не дорожит
он, как просто мелкою деталью
большой машины и медалью,
наградой жизни наградив
твой век бессмысленный продлив,
его забрать в мгновенье может,
увы, никто уж не поможет.
Коль так Великий порешил-
ты срок позволенный отжил.
Пойми, ты в этой жизни пешка,
поторопись, давай, не мешкай,
не жди, что всё само решится,
стремись чего- нибудь добиться,
оставь великие творенья,
стихи, картины. Вдохновенье
тебя пусть не покинет годы
и жизни мелочной невзгоды
пусть твёрдый дух твой не ослабят.
Пройдут года, тебя восславят,
талант прекрасный оценив,
тем, память о тебе продлив.
Пойми, ты в этой жизни пешка,
и жизнь твоя- то лишь задержка.

Андрей Семёнов (г. Солигорск)

Посвящение творцам

Кто строит замки из песка, поверив в чудо,
на мир взирая сквозь стекло кривых очков,
кто освещает путь сияньем светлячков
и по дорожке лунной в ночь, увидев блюдо
светила древнего, плывущего во тьме,
к мечте идёт, касаясь водной глади,
как Божий сын когда - то шёл, с улыбкой глядя
в глаза глупцов, гурьбой стоявших на земле.
Блаженен тот, кто жизнь искусству посвятив
к заветной цели шёл сквозь глупый смех толпы
и в час безумья к Богу слал свои мольбы,
врагов, завистников за дерзость их простив.
Да, мало знать их имена, понять попробуй
души бездонной, будто космос, глубину.
Как часто всё же падаем ко дну,
навек проглочены прожорливой утробой.
Мы славим вас, творцы, кто ищет совершенства
с душой открытой, словно сказочный цветок.
Найти смогли вы всё же истины исток,
создав прекрасную гармонию блаженства,
картин и музыки, движений дивных танца,
романов мудрых, песен и стихов.
Вас знать должны, как знаем мы богов,
не друга хоть, но всё ж не чужестранца.

Андрей Семёнов (г. Солигорск)

Размышления о жизни в алкогольном дурмане.

Трещит в камине огонёк, сухие брёвна превращая
в чумазый, грязный уголёк, тепло, блаженство доставляя
тем, кто замёрз, и кто сидит, озябшие согревший руки,
на танец пламени глядит и вспоминает о разлуке...

На цiхiм беразе ракi
Ў цудоўным маляўнiчым месцы
Падратаваны лазнякi,
А ў цэнтры – вогнiшча i трэскi.
Бутэлек воз ляжыць вакол...

Ўволю б наесцiся мёду.
Як сонца ў бурштыне, а смак!..
Ды прыкрай яго аслоды
На гэта не хопiць нiяк.

Прыходзiць нязваная горыч
Iскрысты бурштын апалiць.
I шчасце, што неба падорыць...

Вялікі горад, шмат людзей,
Ён мне не вельмі спадабаўся.
Я б тут ніколі не застаўся...